Чтоб нервы чуть пощекотать,
Поэт решил стреляться,
И не причём тут эта ****ь,
Ведь надо расслабляться.
А тех, кого убьёт поэт,
Не вАжны для эпохи,
Ведь главное, что много лет,
Дела его не плОхи.
А тут оказия вот, ба,
Убили вдруг поэта
Нет в этом мире, всё, судьба,
Какой удар для «света».
А что слова, слова ничто,
Поэт, невольник страсти,
Висит на вешалке пальто,
Ну, вот тебе и здрасте.
Ну, вот тебе и здрасте
© Copyright: Алексей Рудольфович Степанов, 2025
Свидетельство о публикации №125102900316
Свидетельство о публикации №125102900316
Рецензии