Общение в чате 8

Снова страсти закипели.
Вновь и вновь сбоит поток.
А чего же вы хотели?
Мир в безумии жесток!
Вы не ждите Христофора:
Ничего он не решит;
Он - в машине в море флёра,
А народ-то позабыт.
Я и сам-то для чего-то
(Чтобы духом не страдать)
Предлагал до разворота
Тридцать пятый продлевать;
Я писал, просил до плача,
Христофору говорил,
Только нынче всё - иначе,
А терпеть уж нету сил.
Плачут все людские души,
Забывая и скорбя:
Христофор ведь - он чинуша,
И ему не до тебя,
Мой народ... Во тьме собраний
И последствий, вашу мать,
Ни одно из обещаний
Он не будет выполнять.
Шесть автобусов применят?
Порешают шквал проблем?
Скоро, други, здесь отменят
Все автобусы совсем,
И таксисты словно боги
Цены взвинтят до небес...
А ещё у вас есть ноги
(Не ищите в этом стресс),
И пешком ходить всё время
Вам предложит Христофор,
Скинув с плеч дурное бремя,
Голосов заткнувши хор.
Для него мы - как из шайки.
Для него мы - просто сброд.
Он зовёт нас "попрошайки";
Знай о том, честной народ.
Нынче с транспортом всё хуже.
Дорожает всё проезд.
Пояс мы затянем туже.
Нет в автобусе нам мест.
Бесполезны разговоры.
Прекратите споров ад.
Никакие христофоры
Здесь проблемы не решат.
Мы проклятым тем чинушам
Не нужны во все века,
И течёт опять по душам
От того, увы, тоска.