Привычка — мягкая постель,
Уютный кокон, колыбель.
Ты в ней укрылась от тревог,
Сказав: «Вот мой святой порог».
Твоя душа — нежный росток,
Что ищет тихий уголок.
Ей не нужны ни гром, ни шторм,
Она боится резких форм.
Но где-то в самой глубине,
Как будто искра на стерне,
Живёт огонь, растёт пожар,
Неутолимый, древний дар.
Он шепчет: «Хватит полумер!
Возьми свой собственный барьер!
Лети туда, где бьётся пульс,
Попробуй жизнь на полный вкус!»
И ты стоишь на полпути,
Не зная, как себя спасти —
От бури, что зовёт вперёд,
Иль тишины, что вечно ждёт.
; Но выбор сделан. Слышишь зов?
; Твоя душа, презрев засов,
; Срывает маску простоты.
; Хочет большего. И это — ты.
Привычка
© Copyright: Михаил Соболев17, 2025
Свидетельство о публикации №125102902151
Свидетельство о публикации №125102902151
Рецензии