В течение дня, за строкою строка,
Превращается в четверостишия.
Чем тяжелее душа, тем легче рука,
Сама по себе будто пишущая.
Вот день прошёл, я у листа,
Черпая жизни время, словно ложкой.
И каждая секунда и слово - неспроста,
И каждый стих, что мною был изложен.
Мне эта жизнь сверх меры дорога,
Но с вами поделиться ей я должен.
Словно кто-то незримый стоит надо мной
И в ухо мне тихо нашёптывает:
Пока не закончу - не будет покоя,
Здесь смыслы и жизни мой опыт.
Кому-то слова - лишь чернила на листе,
Для меня они словно живые.
И кружат, как в вальсе, в моей голове,
Картины рисуя чудные.
На них борьба вечная света и тьмы,
И никак не закончить им битву.
Делайте вывод, подумавши, вы,
Какую вам выбрать палитру.
И вдруг, если мой скромный слог
Пробудит в ком-то лиру,
Я счастлив буду, если смог
Оставить что-то миру.
Борьба
© Copyright: Арсений Игоревич Байрачный, 2025
Свидетельство о публикации №125102809640
Свидетельство о публикации №125102809640
Рецензии