Я стар, брюзжу, на мир гляжу сурово,
Хоть едко пошутить ещё мастак.
Но с племенем сегодняшним, ей-богу,
Общаемся на разных языках...
Вот отпрыск тридцати годов от роду,
Всё ищет смысл, как в поле бурьян;.
Ему семью? Работу? Пустозвону
А он за «лайки» скачет до утра.
Его надежда — на тик-ток для юных,
Где пляской странной добывают честь.
А девы... в балахонах безразмерных,
Забыв про талию, что вроде есть.
Им не любовь, не дети — им бы в сказку,
На Бали, в негу, к солнцу и теплу.
И, выпуская дым из «вейпа» томно,
Вселенской скуки, ловят похвалу.
Мужей женоподобных вижу стаю,
В них нет ни стати, ни огня в крови.
Я, право, ничего не понимаю...
Печалька, как сказали б... C'est la vie.
Ворчание старого балагура
© Copyright: Дмитрий Свияжский, 2025
Свидетельство о публикации №125102809349
Свидетельство о публикации №125102809349
Рецензии