Мой Есенин...

Мой Есенин – не книжные полки,
Не заученный в школе урок.
Он  России, той прошлой, осколки,
Я читаю его между строк...

И когда за окном непогода,
И туман застилает зарю,
Я читаю его год от года
И с Есениным я говорю.

Говорю о любви безнадёжной,
Что как омут, затянет на дно,
О тоске, леденящей, безбожной,
И о том, что уже всё равно.

Он кивает мне строчкой знакомой,
Где «глаза голубые цветут»,
Где кабак стал единственным домом,
А друзья предают и не ждут.

Это Русь, что  вседа так упряма,
И не сломлена, вечно жива.
Это то, что не высказать прямо,
Подбирая пустые слова.

Это рваная рана на сердце,
Что не лечит ни время, ни хмель.
Это в прошлое тайная дверца,
За которой пурги карусель.

Мой Есенин – мальчишка-бродяга,
Что сбежал из родного села,
И последняя капля куража,
Чтоб душа до конца дожила.

Он – молитва и он же – проклятье,
Он – и ангел, и бешеный зверь.
Он распахнутых рук мне объятье,
И закрытая напрочь  им дверь...

Он – осеннего золота ворох,
Что швыряет под ноги судьба.
Он – и шёпот, и яростный всполох,
И последняя в жизни мольба.

И пускай говорят, что избито,
Что давно отгремела гроза.
Для меня в его строчках сокрыта
Вся Россия – и боль, и краса.

И пока есть на свете берёзы,
И пока колосится тут рожь,
Будут литься есенинской прозой
И любовь, и надежда, и ложь.

МарАнт
28.10.2025