Усталый старый террикон,
Куски запёкшейся породы...
Проходят дни, минуют годы,
Травою зарастает склон.
Копёр разобран. Ствол закрыт.
Никто не спуститься в забои.
Наедине он сам с собою
В степи донецкой мирно спит.
Но до вершины я дойду
Сквозь шорох запылённых листьев.
И вдруг замру, проникшись мыслью,
Что вот он - памятник труду!
Труду, где всё - не напоказ,
И где не всякий сдюжить сможет,
Где друг тебе всегда поможет
И выручит тебя не раз.
Труду, где жар, и теснота,
Где вечен бой угля и стали,
И гул работы не стихает,
И за плечами - темнота...
...Рыжеют камни. Вязь времён
В породе - отпечатком листьев.
История под синей высью -
Заросший старый террикон...
Старый террикон
© Copyright: Анна Матвеенко, 2025
Свидетельство о публикации №125102808880
Свидетельство о публикации №125102808880
Рецензии
Как-то жизненно верно воспринимается стихотворение, Анна. Ни слова фальши. Было же время, когда труд победил капитал. Как оказалось - не навсегда.
С уважением,
Владимир.
Владимир Скакун 28.10.2025 22:21 • Заявить о нарушении
С уважением,
Владимир.
Владимир Скакун 28.10.2025 22:21 • Заявить о нарушении