Из гнезда упал птенец на землю —
и сердце дрогнуло во мне.
Папа с мамой рядом,
в небе крыльями мешают дождю идти сильней.
Я гляжу — и будто снова вижу
мамины глаза, отцовский взгляд.
Их уже нет, но я-то знаю:
Бог теперь им — почти сосед, не враг.
Они летают надо мной всё время,
чтобы я, не дай Бог, не споткнулся в грязи,
чтобы ветер не бил по плечам,
чтобы душа не мёрзла в стужу.
А если плачу — то не от боли,
а чтобы стало легче дышать,
чтобы научиться жить без них
и всё равно — с ними.
Так у всех бывает,
всё решает календарь:
кто-то остаётся в этом дне,
а кто-то — в небесной стороне.
И где-то там, на старом фото,
мы втроём — я, и мама, и отец.
Я — птенец,
а над нами всё те же птицы.
Они всё время надо мной кружат,
и я им шепчу спасибо.
За то, что берегут.
За то, что я — живой.
Птицы
© Copyright: Арчибальд Эйдельштейн, 2025
Свидетельство о публикации №125102808855
Свидетельство о публикации №125102808855
Рецензии