Спешат последние стаи к югу,
А с неба льётся унылый дождь,
И ветер гонит листву по кругу...
Вгоняя душу погодой в дрожь.
А ей хотелось, за птичьей стаей,
Подняться в небо и посмотреть,
Как разукрасил Осенний Ангел
Листву в багрянец и злато, в медь...
Как полыхают огнём рябины,
Роняя грозди в ковёр листвы.
Как с грустным криком, клин журавлиный
Летит куда-то, прочь от зимы.
Однако нынче чудес не будет:
Гулять — желания вовсе нет.
Возможно, завтра день лучше будет…
Но небо, молча, льёт дождь в ответ.
И что поделать: ведь это Осень,
И ей по штату такою быть;
И с Октября ничего не спросишь:
Ведь ход времён им не изменить.
Спешат последние стаи к югу,
Сквозь непогоду, к теплу летят.
Всё в этом мире идёт по кругу...
Но нам и дня не вернуть назад.
В дождливый день
© Copyright: Ирена Буланова, 2025
Свидетельство о публикации №125102808574
Свидетельство о публикации №125102808574
Рецензии