Поэт - пленник вечной муки

Так пусть же звучат над землёй голоса,
Словно эхо в бескрайних просторах.
Мы поэты, в поэзии наша краса,
Стих рождается медленно в спорах!

И в душе рождается смятенье,
Словно в шторм на мачтах корабля.
Где найти для рифмы утешенье,
Если жизнь сама как мертвая петля?

Смотришь в небо - звезды безучастны,
Смотришь в сердце - там лишь пустота.
И слова, что были так прекрасны,
Не исходят больше от креста.

От креста сомнений и бессилья,
От тоски, что гложет изнутри.
И ломаешь творческие крылья,
Проклиная всё до утренней зари.

А заря приходит, как насмешка,
Золотит оконное стекло.
И опять бежишь куда-то в спешке,
Чтоб забыть, как было тяжело.

Но поэт  – он пленник вечной муки,
Он не может просто отпустить.
Он берёт перо в натруженные руки,
Чтоб идеи в строчки облачить.

Чтобы боль свою, свою тревогу
Превратить в понятный людям стих.
И найти незримую дорогу
Средь троп и истин вековых.

Ведь язык лирический – не милость,
А тяжёлый дар, святой обет.
Чтобы всё, что в мире проявилось,
Обрело свой звук, свой смысл и цвет.

Так что пусть встречаются пороги,
Пусть тупик маячит впереди.
Ведь поэты - вовсе и не боги,
А лишь эхо вечности в груди.