Огненный вольфрам

«Огненный вольфрам».
История превращается в миф — женский, сильный, гордый. С иронией человека, пережившего всё, кроме скуки, и с поэтичной правдой о том, что иногда огонь — это форма любви к жизни.

******
Его появление всегда предвещало перемены.
Сначала — лёгкое потрескивание в воздухе, будто кто-то невидимый чиркнул спичкой о небо. Потом — запах гари и меда. И вот уже снег не белый, а золотой, и тишина вокруг похожа на вдох перед стихией.

Он бежал — огненный зверь, несуществующий и потому настоящий. Пламя не жгло его, а слушалось, как послушный ученик мастера. Каждый его шаг прожигал лёд, но за ним тут же вырастали алые маки — хрупкое доказательство, что из разрушения тоже может родиться красота.

Я видела его однажды. В ту ночь, когда все дороги исчезли, а только воля осталась.
Я шла по снегу, запутавшись в собственных мыслях и шрамах, когда вдруг ощутила — рядом кто-то есть. Не человек. Не призрак. Что-то древнее и честное, как сама боль.

Он остановился напротив, и в его глазах отражалось моё лицо — усталое, но упрямое.
И тогда я поняла: этот зверь — не посланник судьбы. Он сама судьба, бегущая, пока мы стоим.

— Почему ты горишь и не сгораешь? — спросила я его.
Он не ответил, но в его взгляде я прочла всё, что боялась услышать:
Потому что не боюсь боли. Потому что не выбираю покой.

Он побежал дальше, оставив за собой тропу из света и тишины.
Я стояла долго, пока снег не скрыл следы.
А потом пошла за ним.

С тех пор, где бы я ни оказалась — в сером городе, в холодных словах, в усталых зеркалах — я знаю, что где-то впереди всё ещё горит мой волк.
Он напоминает, что огонь — не враг. Он — экзамен.

И я, пожалуй, сдам его.