Предзимье

Заалела хрупкая рябина, красный клён укрыл её, как зонт.
Уплывает с журавлиным клином солнца диск за серый горизонт.
От дождей промозглых не укрыться. Им по крышам день и ночь стучать.
Надо было Пушкиным родиться, чтоб надежду в грустном примечать.
Надо быть художником, поэтом, чтобы увяданьем восхитить.
Как же быстро постарело лето… Как тепло не хочет уходить…
И цепляясь голыми ветвями за покрытый инеем балкон
Будет осень умирать часами под печальный, гулкий, вьюжный стон.
А на утро в белые халаты облачатся и мосты, и плёс.
Вынесут больную из палаты, и подпишет некролог мороз.
Не завоют люди, не заплачут. Снег привычно радует народ.
Детвора в сугробы с горок скачет, взрослые встречают Новый год.
Сколько раз уже случалось это.  Хоть зима всего лишь временщик,
Жизнь и смерть рубинового цвета не для тех, кто к белому привык.
Может оттого, напоминая о палитре канувших времён,
Алой кроной в такт ветрам качая, спит под снегом не опавший клён.