Мотылек
Как хорошо, что не рекомендован
И не доказан ты среди других.
Тяжелыми цепями не окован,
Которыми неволят "дорогих".
Как страшно представлять судьбу поклятых,
Тех гениев, которые погибли
На взлете жизни в петлях и палатах,
Пророча в мир словами личных библий.
Как больно написать хороший стих,
Как угли он пылает под ногами,
Он пробивает душу словно тик,
В трагизме разрешаясь или в драме.
Не знаю я, не знаю сколько мне
Попущено подобным заниматься,
Но мотыльком, сгорающим в огне,
Я молча продолжаю трепыхаться.
Мотылек
© Copyright: Егорин Михаил, 2025
Свидетельство о публикации №125102808144
Свидетельство о публикации №125102808144
Рецензии