Пишу не о Любви

Я рос один, пытался чё-то понять, потом со временем
Подрос, тревоги стал подавлять. Я слышал Эминем
Читал, пока я ехал в машине. То в паутине, то в пучине
Эхо слышал гордыни, в мыслей лавине.

В себя впитал я эту суть ещё в утробе,
Как губка Боб, узнал в Бикини Боттом о хип-хопе.
Как землекоп искал в трясине с потом камень философский,
Будь это хоть Маяковский, Май Чайковский, рай кремлёвский.

Говорили люди: "ты другой, ты тугой, ты малой",
Я решил, что я чужой, на душу реагировал с враждой,
Как Непал закрыт был, но копал Природный Кардинал в себя,
На провал был обречён обман, упал характер мой в текста.

Да, я пишу не о любви, но страсть не покидает строки,
Они не люди — не одиноки.
Власть тянет в пасть её упасть, но я другой и мне не всласть,
Ну где же Боги? Всюду лишь пророки.

Не видишь смысла в моих текстах, как в глупостях,
Мы на разных двух языках - нет, на разных уровнях.
Снова я в полнолуниях обращаюсь к Ницше,
Но всё так же остаюсь я в этой нише нищей нищего.

Фанатом не был я "Рокки", не разбирался и в роке,
Смотрел на карту Европы, подолгу грезил о роке.
Повесил ярлык идеолога, с собою, как с психологом,
Неврологом, хирургом, душевным паразитологом.

Я ногу в ногу с диагнозом шёл, был я и нервоз,
Как лейкемия и лейкоз, психопатия и психоз.
Мизантропия, гуманизм, перепутье — дуализм,
Маниакальный мазохизм или самофанатизм.