А мне по нраву...

Осенний полдень стучится в двери —
Он полон юной воздушной неги,
Он наполняет свободой вены, играя вальс.
Смешные люди спешат куда-то,
А дождь им дарит своё стаккато,
Он обещает любовь и счастье здесь и сейчас.
Смешные люди не любят осень,
А мне по нраву и неба просинь,
Рябины алой большие гроздья и ветра шум,
Пора прогулок по тихим скверам,
Где осень кистью своей волшебной
Подарит миру цвета надежды и мудрость дум.
Пора стихами наполнить прозу,
Вплетая в рифмы ночную грёзу,
И даже если завяли розы, то не беда.
Взгляни на клумбу — в ней буйство красок,
Ни грамма грусти, ни капли фальши,
Горят как звёзды цветные астры /Ах, красота!/
А осень входит хозяйкой в город,
Ей не по нраву февральский холод,
В её объятиях каждый молод без белых роз.
В пшеничных косах — дыханье ветра,
Накидку ткали из нитей света,
Девица-осень — мечта поэта, виденье грёз.
Пред ней склонился Сентябрь в поклоне,
В его лацкане — трилистник клёна,
Она смеётся, слегка флиртуя, и пьёт вино
Из терпких вкусов плодов осенних,
Пропахших счастьем судьбы мгновений,
Она — царица из сновидений, и счастлив он,
Когда ложится рука на плечи,
И дарит танго волшебный вечер,
Сияют звёзды как будто свечи, поёт рояль
О полыхающей жаркой страсти,
О том, что тихим бывает счастье,
И даже Месяц, на танец глядя, забыл печаль.
Считают люди её неверной,
Она же помнит свои победы,
Влюблённым дарит частицы света и вяжет шаль
Из тонких нитей и паутинок,
Из предрассветной красы росинок,
Да из хрустальных дождя слезинок, и ей не жаль,
Что очень скоро уйдёт Сентябрь
/Любовь не вечна/, но канделябр
Чувств охладевших зажжёт Октябрь, поцеловав
Кокетку-осень дождём прохладным,
Он не последний. Старик-Ноябрь
Закружит осень в последнем танго, легко сорвав
Её одежды, завоет ветром,
Тропинки лета засыплет снегом,
И будет пить за свою победу прозрачность вод,
А Осень, плача, растает в дымке,
Осознавая свои ошибки —
Любовь не терпит пустого флирта, но всё пройдёт,
И Осень снова заглянет в гости,
Сошьёт наряды из капель солнца,
И всем прохожим вдруг улыбнётся, даря любовь.
Согреет каждого бабье лето,
Придут на ум новые сюжеты,
Слова шекспировского сонета согреют кровь.
И пусть не любят в народе осень,
А мне по нраву и неба просинь,
Рябины алой большие гроздья и ветра шум,
Пора прогулок по тихим скверам,
Где осень кистью своей волшебной
Подарит миру цвета надежды и мудрость дум...