Горизонт соком ягод залит

Во дворе приютилась рябина,
Как в стигматы одетая плоть.
Словно здесь объявилась Марина,
Как с картины Шагала прилёт.
Полетала по небу. Довольно.
Обернулась Россию понять.
Не умом, разве ум есть у голи.?
Может, верой? На что ей она?
Облака белой стаей метнулись
Миру мер – миру мир – эпигон.
Умереть, чтоб в спецхран запихнули,
Чтоб посмертный устроили гон?
Если б ведал отец, что от дщери
На земле не оставят следа,
Открывал бы мирянам дом  двери,
Имя Пушкина взял бы тогда?
Встал музей, точно Спас, что воздвигнут,
Как на жертве – потомков крови,
Эпилог запечатал, и книгу
Не удастся теперь обновить.
Ветер листья рябины листает,
И не Пушкина мнится музей -
В облаках, окружён белой стаей –
Куст рябиновый в кроткой красе.
Горьких ягод её экспонаты –
Словно в гвоздь облачённая плоть.
Соглядатаи не виноваты,
В мире мер всё быльём зарастёт.
Волноваха, Изюм или Буча,
Ныне стёртые с лика земли,
Повторили Маринину участь,
Горизонт соком ягод залит.