Ода о мёртвом самокатчике

Летний денёк, тротуар, лёгкий бриз...
Вдруг из-за парка — безумный сюрприз.
Нас электро-снаряд сбил с братвой,
Спутав асфальт с полосой штурмовой.

Мы — на земле, в голове гул и звон,
Рядом виновник — издал тихий стон.
Ноги сломал, продырявил нутро,
Наше ж сознанье куда-то ушло.

Скорая ехала, будто во сне,
Нас упаковывать в белой возне.
Вот коридоры, больничный уют,
Мы оклемались, а он ещё тут.

Калеки, носилки, казённый халат,
Каждый из нас был такому не рад.
Мы через неделю уже на ногах,
Он же — беспомощный овощ в бинтах.

План созревал, пока дым сигарет
Скрашивал скучный больничный рассвет.
Месть — это блюдо, что ждёт свой черёд.
Кто сеет ветер — тот бурю пожнёт.

Бить инвалида — не наш вариант,
Есть в нас поизящней и злее талант.
Ночью к нему мы пробрались гурьбой,
Шланг аппарата смахнув за спиной.

Стихли приборы. Наутро — финал.
Он свою гонку навек проиграл.
А на могиле, где скорбь и покой,
Крест украшают педали с тоской.