Фонарь. Аптека

Вот у окна я с сигаретой,
И воздух в лёгкие вливал.
Тут. Улица, фонарь, аптека.
Наверно, Блока я читал.

Ночь. Улица, фонарь, аптека.
И вижу много я мужчин.
И человек за человеком
Приходят в винный магазин.

И, чем бы, это ни грозило,
Они напьются, как и встарь.
Тут Воскресенск, и всё пропили:
Аптеку. Улицу. Фонарь.

А я стою, дымлю устало,
Смотрю на этот хоровод.
Их жизнь, как будто, в цикл попала,
Из года в год, из года в год.

И нет исхода, нет и смысла,
лишь безысходности печать.
Над городом луна повисла,
Чтоб эту сцену освещать.

Умрёшь — начнёшь опять сначала,
И повторится всё, как встарь:
Дым сигарет, душа желала,
А вышло, улица, фонарь.

И я, свидетель поневоле,
Читая Блока в коем веке,
Вдыхая дым сигар с ментолом,
Вдруг вспоминаю про аптеку.

И растворюсь в толпе безликой,
Чтоб утром, голову склоня,
Искать в аптеке аспирина,
И похмелиться для себя.

А после — снова к магазину,
Где свет неоновый горит,
И Блок, взирая нА картину,
Сквозь вечность, с грустью говорит:

Живи ещё хоть четверть века —
Всё будет так. Исхода нет.
Фонарь, ночь. Пьяный человечек.
Аптека. Улица. Рассвет.