Всё происходит в полутьме,
Где стены помнят больше, чем люди,
Где сердце просит: «Не обо мне»,
А взгляд прощает — да только судит.
Ты просыпаешься утром — враз,
В крошках солнца, в разломах быта.
Всё будто ясно, но этот раз
Почему-то особенно плотный и серостью сбитый.
Город ревёт под ногтями дня,
Машины режут вены асфальту.
Ты снова тянешь себя из «я»
И сыпешь шутки вместо цитат.
Любовь? Да ну её. Слишком остро.
Болеть легко, отвыкать труднее.
Ты только помни, что всё непросто —
И в каждом слове по сто ступеней.
И вот к полуночи, в тишине,
Когда не с кем спорить и незачем,
Ты понимаешь: всё, как во сне.
А ты — как воздух. Но только не очень вечен.
Не очень вечен...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102805945
Свидетельство о публикации №125102805945
Рецензии