Смерть — это не тень, а светлый провал,
Невидимая трещина на языке мира.
Она — не конец, а прямая линия,
Как дверь, что не ведёт в пустое, а в круг.
Тело — не храм, а просто усталость,
Паутина и пыль, что в ладонях сглажена.
Душа — это светлая царапина,
Что рвёт ткань вечности, и её не шьёт ни одна игла.
Смерть — это не пустота, а память в окне,
Забытая книга, что сгорела до букв.
Она не берет нас, она лишь оставляет
След, как ворон на поверхности моря.
Время не уходит — оно только сдавливает
Наши края, заставляя нас верить в исчезновение.
И мы не уходим, мы растворяемся
В ритме глухих голосов, в эхе разрушения.
Смерть...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102805649
Свидетельство о публикации №125102805649
Рецензии