Н.К.
Я думал, на улице солнце,
а это деревья зажглись!
Летят золотые червонцы,
сгорает короткая жизнь!
Так трать её напропалую,
успей, пока кровь горяча!
Пустую, густую, шальную,
что сброшена Богом с плеча!
Что вспомнилась сном на рассвете,
что вытекла горькой слезой.
Осеннюю сказку о лете,
моей сочинённой душой.
Я думал, на улице солнце...
© Copyright: Мордасов Игорь, 2025
Свидетельство о публикации №125102805532
Свидетельство о публикации №125102805532
Рецензии