Ветра, как пыльца, вкрапляются в память,
Словно в пергаменте чернильные капли.
Скользишь по изгибам, где зреют вопросы,
И где не найти даже тени ответа.
Ты — как застрявший в песке камень,
Пытаешься выжать из пустоты свет.
Мир — это зебра, и все на ней полосы
Переходят из черного в белый, как в контурный свет.
Звуки, как кровь, бегут по венам квартала,
Поглощая слова, растворяя сердца.
Мысли рвутся, как нитки с иголками,
Каждое слово — это шрам на ухо, на глаз.
Ты посылаешь свои мечты в небо,
Туда, где птицы — это просто следы,
И вдруг на ладонях появляется свет,
Как незаметная звезда, что не была нигде.
Пыльца...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102805521
Свидетельство о публикации №125102805521
Рецензии