На город ложится туман, как плед,
Вязкий, чуть влажный, пахнущий смогом.
Мой вечер опять не даёт ответ,
А только вопросы — в такт шагам по дороге.
Я думала: люди — тонкая нить,
Кто-то рассыпится, кто-то запутает.
Но легче бы просто уйти, чем любить
И собой этот бархатный хаос укутает.
Здесь всё — как в окнах соседнего дома:
Чьи-то тени мелькают, звенит хрусталь.
Мы молчим так, что это почти аккордом,
Зазвучит, если смелости хватит сказать.
И в таких вот ночах, за минуту до завтра,
Мир сжимается в точку, где свет горит.
Может, всё это просто — слова и театр,
Но внутри, как всегда, кто-то странный молчит.
Плед над городом...
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125102805475
Свидетельство о публикации №125102805475
Рецензии