Молчу все чаще. Мысли стонут...

Молчу все чаще. Мысли стонут
В остатке красного вина.
Меня в глубокий тянет омут,
Где мне не выбраться со дна.
Болею... Силы на исходе.
Диагноз: дефицит огня.
Вокруг людей хватает вроде,
Таких, чтобы согреть меня...
Но, может, это лишь видение
И все это не на яву –
Ведь нахожу в вине спасение,
Все чаще путаясь в бреду...
И ближе кажется безумство
И невозможность быть собой.
Теперь не жизнь, а безрассудство
Взамен останется со мной...
И на щеках засохнут слезы,
Пронзится истеричный смех;
А я куплю себе две розы,
Укрою от зимы под мех,
В земле я раскопаю яму,
Впаду на холод умирать,
За шубой спрячу эпиграмму:
«Мне было только двадцать пять,
А вы убить меня сумели,
Ведь в одиночестве все зло –
Наверное, отдохнуть хотели,
Оставив мне одно вино.
Но не вино меня сгубило,
А острый дефицит людей.
Вот тут меня и осенило,
Что человек и есть злодей"...
Я донесу ту мысль, надеясь,
Что люди станут чуть добрей;
Глаза закрою и согреюсь
Вином в крови ещё моей...
Но, просыпаясь вдруг в смятении,
Не в яме, на своем полу,
Осознаю все воображение
В своем (не)мыслимом бреду...