И когда я держала тот сборник за день до похорон,
Мне от чего-то делалось очень страшно,
Мне всё казалось, что это кошмарный сон,
Явившийся в полутьме со страниц бумажных.
Стоя у гроба, чуть плача и гладя по волосам,
Тебя по светлым, вьющимся волосам,
Я спросила: «Почему же ты не дождался?
Почему не сказал хоть слово моим стихам?»
Ты как будто бы даже заулыбался,
Отвечая молча: «Дальше пойдёшь сама.»
Я вложила тогда тебе в ноги книжку,
В ней ведь столько живёт недозревших нас,
Состоящих из букв взмыленного мальчишки
И девчонки, чей синий наточен глаз.
Кинув горсть земли, проронив слезинку,
Я сошла с могилы и данного мне ума,
Если вскоре на лбу отыщу морщинку,
То с трудом я дальше пойду сама.
За день до похорон
© Copyright: Василина Бай, 2025
Свидетельство о публикации №125102800443
Свидетельство о публикации №125102800443
Рецензии