1158. Песенка о любви

ночь переполнена звуками тишины,
одиночества, странной и никому не нужной любви,
ночь преисполнена вздохов тугой волны
гудящей головной боли и немоты.

фонари в окне – догорающие лампады,
ничего, что ты остаешься наедине
со своей кровоточащей раной на дне чаши ада,
ни один с этой болью не станет с тобой наравне.

умирают цветы, умирает любовь, умираешь ты –
над безжизненной грудой мыслей лишь анфилада
недостроенной жизни, развалившейся впрах мечты,
ветер с форточки тише, чем дыхание на legato.

если наши истоки тела – стихотворение,
то мои – эпитафия надгробной плиты, щиты
и доспехи для беззащитного вдохновения, 
еле тлеющего на скорби средь суеты.

моя битва за счастье окончена, все драконы
давно вымерли в башнях, сказки теперь пусты,
книжкой-розжигом дров у камина с тюльпаном бурбона
все надежды горят не хуже, чем просто костры.

пережевывай боль, как стекло, режь тупым по живому,
ничего не саднит давно умершее внутри,
ломай в щепки рояль, рви все струны по метроному,
вырывай с корнем клавиши: все, что любил, сотри,

ведь никто никогда не спросит об истинной боли,
не разделит ее с тобой и не скажет «мы»,
лишь бы было другим хорошо, и на пианоле
все играла б веселая песенка о любви.