Утраченное нами время не вернуть,
и жизнь не сможет возродить былое.
Как градусника тоненькая ртуть
остынем все при нулевом покое.
А может быть отбросить всё, бежать за жизнью так,
чтобы казалось, что угнаться за ней точно можно.
Схватить рукою и зажать в кулак,
и пусть поверить в это будет сложно!
Но ты стоишь, а ветер с берега твой треплет волос,
и моря синь разнежилась в глазах слезою.
Так хочется вовсю кричать, но голос
стих, как обессилел гром, уйдя вослед грозою.
В руке песок,
ему сто тысяч лет.
Но вспоминаем мы о времени
лишь на предсмертном ложе…
Да, милая, пишу стихи! …
Готов обед?! …
Куда он денется?!
Я подойду попозже…
Время
© Copyright: Антон Федашко, 2025
Свидетельство о публикации №125102803841
Свидетельство о публикации №125102803841
Рецензии