Всё случайное с пеною сойдёт,
«Золотники» на грохоте останутся,
И радугой ответит небосвод,
А то мы уж совсем отчаялись.
Но по крупицам собирались,исподволь,
И засверкали гранями таланты,
Толпа неверующих,небось,
Сплошь состояла из мигрантов.
А те,хоть и понимали наш язык,
Поверхностно о нём судили,
На своём языке рассуждали вслух,
Что местные все пьяницами были.
Легко вот-так-вот походя судить,
Скоропалительные делать выводы,
Но разобраться,всё рассудит жизнь,
Избавит от победы пирровой.
А погляди,и точно,всё они,
Шаг не ступи,о них споткнёшься,
Гортанный их язык
Из каждой подворотни несётся.
Неужто вымрем мы подобно мамонтам? –
Тогда зачем и для кого писать стихи,
Мигрантам? – но они не разумеют в нашей грамоте,
Пойдут на растопку наши книги и черновики.
А может перейти нам тотчас на фарси?!.
Всё случайное с пеною сойдёт
© Copyright: Юрий Михайлович Борисов, 2025
Свидетельство о публикации №125102803625
Свидетельство о публикации №125102803625
Рецензии