этажи каменистых слов.
стадом серых больших слонов —
мысли. автор совсем не гений.
мозг тупеющий стар, как Генрих
(этот, как его.. Птицелов)
отвращение,
боль и хруст:
я за буквы свои дерусь.
в пятнах комната цвета беж.
мне-то — автору — свой рубеж
оставлять не пристало. эй,
редактируй меня умней.
донкихотский безумный бред
измотал уже. Впрочем, нет:
есть желание драться дальше.
мир вечерний уплыл, оранжев.
полюбуйся им,
о главред.
я сражаюсь за свой абзац,
кто-то против, но автор — за.
ненавижу процесс. Как быть?
и приходится — упростить.
камень смысла идет на дно.
ты, редактор, смотри в окно:
твой читатель умнее пня,
он, уверен, поймет меня.
в пятнах комната уплывает,
файл исходный не сохраня.
чистовой четвертован текст.
главы вымараны. Who's next?
испытавши всю эту жуть,
между строк я не удержусь.
хлопнут ставни,
и все оставлю –
двинусь к новому рубежу.
2025
Саркастичное, авторское, вневременное
© Copyright: Алексей Бодяшкин, 2025
Свидетельство о публикации №125102803284
Свидетельство о публикации №125102803284
Рецензии
Надо в голову автора мысли
Молотком забивать, чтоб они
В голове у него не кисли,
На потребу писали стихи.
И понятными были людям,
И был ясен стихов исток.
Будет автор тогда неподсуден,
Люди скажут ему: молоток!
Виктор Николаевич Комаров 28.10.2025 13:00 • Заявить о нарушении
Молотком забивать, чтоб они
В голове у него не кисли,
На потребу писали стихи.
И понятными были людям,
И был ясен стихов исток.
Будет автор тогда неподсуден,
Люди скажут ему: молоток!
Виктор Николаевич Комаров 28.10.2025 13:00 • Заявить о нарушении