Мы все от чего-то зависим

Всё в нашей Жизни зависит от чего-то, всегда.
От настроения или желания.
От обстоятельств, которые мы создаём,
Или от предпосылок, что Судьба, подаёт.

Это на нашем уровне, так сказать, на земном,
Но ведь есть ещё и планета, на которой мы всё живём...
Соотношенье Луны и Солнца, их деятельность в темноте,
Всё, чего ни коснёмся, зависит в той чехарде...

Мы зависим от метеоусловий, от солнечного дождя,
Зависим от соотношений в миллиардных долях  всегда...
Изменится во Вселенной,
цифирька, что совсем незначительна,
Но и от неё мы зависим и наша с вами Судьба...

Зависим, от фраз прохожих, от взглядов, разных людей.
От партии власти зависим, от словесных её кренделей.
Зависим от метеорита, что в Космосе где-то летит,
От желаний, в мозгу возникающих,
до слова такого: как "бзик"...

Зависим от тайных желаний, что гонят нас прочь и в ночь...
От того, что терпеть обстоятельства, нам, в нашей жизни, невмочь.
От горных вершин, чьи пики, некоторым спать не дают...
А также от нечто такого, что называем мы "Абсолют".

От цветка, что в полях расцветает,
до крика, в грусть, журавля.
От возни не простой, кулуарной, что может задеть тебя.
До наносекунды, одной миллиардной, чью жизнь нам познать, не дано...
А может это и к лучшему, что кем-то определено...

Но как ни странно, Любовь, не зависит: ни от меня, ни от тебя,
Она в концепцию эту, не входит,
никак и никогда.
Она сама рождается, сама крепнет, сама растёт,
И часто, сама умирая, чью-то судьбу разобьёт...

Жизнь наша, с вами зависит
даже от таянья льдов,
Где-то там, в Антарктиде, где вечно белый покров.
Отломится где-то айсберг, у себя растает, в тиши,
Уровень в океане поднимется, не помогут и черпаки...

Зависим от цвета кожи и до оттенка глаз,
От созвездий на небе, до звёзды, что сейчас родилась...
От букета, что нам подарили, до стука дождя на стекле...
От пчёлки, мёд собирающей, до капли росы на цветке...

Мы все от чего-то зависим, пора уже это признать.
От пушинки, что в небе зависнет,
до пчелы, что мёд может дать.
От порхания крыльев бабочки, что может пред нами летать.
И до колокольного звона, что с Храма может слетать...

Скажет кто: мол я, независимый,
Мой характер упрямый такой.
Но это всё, лишь нам кажется,
Необъятен замысел божий, в  Жизни нашей, как таковой...

...Мы все от кого-то зависим...