Сны Цицерона

                СНЫ ЦИЦЕРОНА

                1               

                История не так нова.
                Путь обличителей – ухабы.
                Вот Цицерона голова
                Отсечена, молчала дабы.

                Сенатора роскошен дом.
                Зал. Сумерки. На блюде чёрном
                Ком головы с открытым ртом
                И вспухшим языком огромным.

                И видит эта голова
                Во сне, как в паутине липкой:
                Шепча какие-то слова,
                В зал входит женщина с улыбкой.

                Скрывая радостную дрожь,
                Жена сенатора всё ближе
                Подходит – сразу не поймёшь,
                Зачем глаза горят бесстыже.

                Склоняя подобие лица
                Над отсечённой головою,
                Вдруг быстро острою иглою
                Язык пронзила мертвеца.
         
                Потом, с оглядкою на дверь,
                Как зверь на сумрачные ниши,
                Над мёртвым наклонилась ниже:
                ”А вот поговори теперь!”. 

                2
                НЕНУЖНЫЕ ПОЭТЫ

                Шум поэтический утих.
                Века давно переменились,
                И музы в кельях затворились,
                Теперь обходятся без них.
                Ненужность – вот поэтов бич.
                Стихокропателей премного.
                Им хочется купоны стричь,
                А словоблудие убого.
                Оплачивают свой удел
                Своим бесславием поэты,
                Оплакивают пляжи Леты,
                А кто не умер, не успел,
                На дровнях обновляют путь, -
                В железную не входит смету
                Души невидимая суть.
                А если спросишь про меня –
                Не войска ль Рататуева? –
                Нет, не писал на злобу дня,
                А лишь на доброту его.
                Перед толпою, веришь, я
                Не блеял голубым сатиром,
                И мало пользовался миром,
                Поскольку он имел края.
                Но верил тайным небесам,
                Судьбе, которая открыла,
                Что родина твоя – ты сам,
                Ты сам исход или могила.
                И что поделать, в мире нет
                Вещей ненужней, чем поэт –
                Богов земное развлеченье,
                В иллюзии, где Ясный Свет
                Приводит Слово к завершенью.

                3
                ИГРА В ГЛАГОЛЫ

                Всегда, где есть судьбы позыв
                Глаголами играть с толпою,
                Готовь, как Цицерон, язык
                Для встречи с острою иглою.

                Но, проникая в суть вещей,
                Увидишь в равности светящей:
                И обличитель пузырей,
                И льстец, как сны, ненастоящи.

                И страшных игр последний миг –
                Лишь трагедийное притворство:
                Всё надлежит противоборству,
                Любви полярностей своих,

                Где отрешённый ум готов
                Для равновесия и ныне
                Сгореть на площади Цветов
                За то, что есть миры иные.