Мир – шагреневая кожа.
Стала уже.
Я устал. Прости, о Боже!
Лужи
после ливней крыты сетью
палых листьев.
Медь испачкана камедью
летописцев.
Петька? Вряд-ли.
Может, Анка
в пулемётных лентах?
Где-то слышен рокот танка…
В позументах
галифе, мундир Чапая -
речке грузом.
Может, там в тумане тает
всадник. Фрунзе?
Лунный свет мне сушит рожу.
Где ты, персик?
Я, похоже, с красной кожей.
Троцкий – сверстник?
Он на «Форде», Ленин – в «Мерсе»
ловят пули.
Не война, а сеть диверсий,
где обули,
кого-то в цинк, других в бушлаты
из досок сосен.
Куда идут с полей солдаты?
Да, прямо в осень.
Война рыдает от удачи,
от слёз восторга.
Войне поставлена задача
по факту торга:
заполнить землю до отказа
кровавой плотью.
Вот здесь Донбасс, там – сектор Газа
во вшах, лохмотьях.
Да, разве жизнь, не театр с рампой
чумы под звуки лиры?
Ну, что, ребята?
– Мы – за Трампа
с наградой пирровой.
Под бронзой кожи
© Copyright: Александр Вайт, 2025
Свидетельство о публикации №125102802280
Свидетельство о публикации №125102802280
Рецензии