***

Скатились в зиму голенькие рощи,
Под льдистой кашей лужицы и пруд.
Теперь нет смысла, и никто не ропщет
На песни, что метели нам поют.

И в пенье том ни грусти, ни отрады,
Лишь хмурых смыслов сбивчивый мотив.
А липкий шёпот мокрых снегопадов
Нудит и хнычет, стужу посулив.


Рецензии