странная красота

Просыпаюсь в шесть.
В щели над дверью
– полоска промозглого света.
Из раковины капает:
кап-кап-кап.

Как монах, что бьёт себя палкой по спине
в пустом зале для медитаций.

Только здесь нет просветления,
лишь запах старого пива и пыли.

Над Питером тучи, поэтому я покупаю
лучший кофе «Депрессо»

А в баре «Печень не болит»
девчонка
с синяком под глазом
ставит мне виски, молча.

Её молчание – как рыба на льду
в коробке у корейца.
Да, рот открыт, но звука нет.
Только тихий хруст льда,
когда я проглатываю это дерьмо

На улице гигантская лужа.
В ней отражается небо – грязное,
как окровавленный творческий бинт.
Я плюю в него.
Круги расходятся,
небо рвётся по швам.

Недалеко от меня – парень с камнем на шее
бредёт в холодную воду, а я бы предпочёл
что-то другое, и с подогревом

Жизнь – это комната, где ты заперт с самим собой,
в которой ты занимаешься созданием боли

Иногда дождь стучит по крыше,
притворяясь чувством сочувствия.

Иногда в соседней квартире
какие-то люди
очень
противно, протяжно смеются,
и это похоже на пытку,
а потом наступает гробовая тишина,
густая, как кровь, засохшая на полу.

И в этой тишине
рождается странная красота,
как распухшее лицо
спящего алкоголика в луне из окна,
как пустая бутылка, поймавшая солнечный луч

Она горит зелёным огнём,
единственный лик в этом грязном углу.
И кажется, что ещё немного, и я пойму,
для чего я так много действительно думаю