Обидевшись на шквал претензий

Как можно быть настолько узкой?
Творца как можно унижать?
Не петь ему природы русской -
Лишь только вновь и вновь страдать.
Болит опять душа поэта
О том, что лишний в доме он,
Не знает что любви и света,
А видит вновь кошмарный сон;
Что слышит он претензий море
Безосновательных и злых...
Одна депрессия в фаворе
Потом, безумная, от них.
Как можно быть такою дурой?
Как можно маму аж предать?
Но вновь торгуешь ты натурой,
И мать тебе - давно не мать.
Ты продалась мужскому хрену,
Что вновь и вновь объелся груш,
И жить с тобой подобно плену,
А разговаривать же - чушь.
Что разговаривать; о чём же?
Кому супруг - авторитет?
Все мы давно - почти как бомжи,
И говорить нам смысла нет.
А я ещё хочу стихами
Тебя воспитывать... Бог мой!
Зальётся вновь душа слезами
Лишь потому, что я - живой.
Природа русская - ни к чёрту;
Тебе иная здесь мила
Невыносимая когорта,
В умах которой правит мгла.