Злость на сложившуюся ситуацию

Что сделать мне поинтересней?
Чем отличиться мне опять?
Мои стихи не будут песней,
И сказку мне не написать.
Не классик я, не старый гений,
Не сноб и будто не поэт...
Хороших, друг, стихотворений
Здесь, на страничке просто нет.
Прости, сторонний обыватель;
Прости, поклонница стихов;
Прости, безвестный мой читатель,
Король моих счастливых снов -
Здесь не ищите нынче, люди,
Чего-то светлого во мгле;
Большой поэзии не будет
На интернетовской земле.
Офлайн обидно мне до дрожи
И непонятно (о, грехи!),
Ведь нашей, друг мой, молодёжи
Не интересны уж стихи;
Им интересны лишь игрушки
Здесь типа "Танков" на компе,
В которых выстрелят все пушки
По ненавистной всем толпе -
И то всё будет понарошку,
Подобно гнусному понту...
Потом они поймают кошку,
Привяжут банки ко хвосту,
Орать заставят... Двор босяцкий
В том их поддержит, чёрт возьми.
Увы, во тьме дурной кабацкой
Мы перестали быть людьми.
А ты всё спрашиваешь ныне,
Что написать, читать им что...
Вся молодёжь в дурной рутине
Творит, поганая, не то:
Учителям хамит и маме
Уж не облегчит сложный быт,
Не поцелует ручку даме,
И ветеран уж позабыт.
А как, послушай, матерятся
Все те, на смену кто пришёл!
Да только души зря тут злятся,
Кричат, что так нехорошо;
Не к месту всё! Не нужно это -
Манеры все, стихи и свет.
Учиться в веке интернета,
Они считают, смысла нет,
Ведь каждый нынче - блогер гнусный,
Хоть сам безграмотен давно
И в речи письменной и устной
Лелеет мерзкое говно.
Что делать, друг? У интернета
Лишь эти блогеры в чести,
А все писатели, поэты
И музыканты (уж прости)
Забыты, выкинуты к чёрту -
Все на обочине гниют.
Иная, новая когорта
Давно умами правит тут.
Что написать, я знаю, други
(Дошло ведь, только и всего):
Не напишу я на досуге
Сегодня просто ничего;
Сожгу и рукопись в камине,
Что б Воланд там не говорил,
И навсегда сгорит в рутине
Не нужный вам сегодня пыл.
Мне гонорар, увы, в конверте
Сегодня тоже не придёт.
Прошу я, радуйтесь же, черти,
Во мгле, в которой мир живёт.