Стало всё бесконечно натужным

Стало всё бесконечно натужным.
Мне вернуть счастье дум не суметь.
Я устал в рифмоплётстве ненужном
Как в безумии грешном гореть.
Нет, не стать мне, увы, и нормальным -
Вот таким, как вы все, как родня;
Суждено мне быть бесом печальным
Без красивого в мыслях огня.
Я устал! Станет бегом по кругу
Всё, что будет творится вокруг...
Ненавистны мы будем друг другу
Посреди - ах! - безумия вьюг.
Да, рождаю я только лишь жалость
У людей, что узнают меня,
Ведь неведома им та усталость,
Что лишила все мысли огня;
Им неведомы творчества муки,
Тонны знаний - прочитанных книг,
Интерес хоть какой-то к науке,
Непокоя безумного миг.
Сумасшедшим быть тяжко, родная.
Ну какие стихи могут быть,
Если вновь я лишаюсь тут рая
И мечтаю себя позабыть...
Мне о чём написать? О проблемах?
Мало, что ли, о них-то стихов?
Не хватает мне в жизненных схемах
Позабытых красивейших слов;
Вдохновения мне не хватает -
Оттого-то весь мир - как тюрьма...
Для того, чьи стихи не читают,
Очень мало в башке-то ума,
Очень мало сознания, воли,
Красоты и порядка; во мгле
Только море, увы, алкоголя
Рулит здесь, на уставшей земле.