Зов Спячки
Осень пришла. Не в календаре — в костях.
Впадаю в спячку. Не медвежью — родовую.
Та, что манит. Не сном, а обещанием вернуться в почву,
Стать тишиной между корнями, забыть форму листа.
С каждым годом — легче. Порог её всё ниже.
Уже не падаю — вхожу, как входят в родную реку,
Зная каждую струю, каждую ямку на дне.
Уже не важно, что за окном — пекло или лёд.
Внутри всегда — предзимье. Всегда — пора замирать.
И всё сложнее — вернуться. Не потому, что лень.
А потому, что возвращаться — некуда.
Тот, кто выходит из спячки — уже не я.
Тот, кто остаётся — уже не спит.
Он — созерцает изнутри, как мир вовне меняет кожу,
А его сердце бьётся в такт с камнями, что молчат.
И пусть манит. И пусть зовёт.
Я не сплю. Я — храню молчание за двоих:
За себя — и за тот шумный мир,
Что всё ещё верит, будто я должен проснуться.
27.10.25
А. Ларкельмаль
Зов Спячки
© Copyright: Анхель Ларкельмаль, 2025
Свидетельство о публикации №125102706952
Свидетельство о публикации №125102706952
Рецензии