Хрустальные строки,
Стеклянные нервы –
Всё звучит, будто кровь
В остывающих венах.
Из глубин подсознания
Доносится шёпот –
Одно только слово,
Столь ясное: «Шторма!»
Я уверен, французский –
Не язык лишь любви,
Теперь точно знаю –
Это язык революций.
Пускай кто-то скажет,
Что это клише,
Но я не умру,
Пока призыв «Шторма!»
Не станет чуть больше
Надписи на стене,
Не наплодит здесь
Подобных (не) мне,
Для которых всё это –
Не старая шутка,
А бурлящая кровь,
Вновь кипящие жилы,
Стеклянные строки
И хрустальные нервы.
Они уже будут
Не шептать, а кричать
Тот бессмертный призыв
На языке, что уж мёртвым
Будет считаться,
Это будет язык,
Подвластный лишь им, –
Наречие шторма,
А не отдельной страны,
Язык святого безумия
И любви к революции.
Язык любви к революции
© Copyright: Алёна Дыхлина, 2025
Свидетельство о публикации №125102700690
Свидетельство о публикации №125102700690
Рецензии