С утра, чуть дотянувшись до стакана,
Я вам пишу, как Пушкину Татьяна –
Письмо моё печальнее романа,
Сплошная рана – не правда ль, странно?
Наверно, вы в Париже или Ницце,
Устали сниться через границы,
А в наши... зеленя-то вас не тянет,
То хворь пристанет, то кучер занят.
На наших небесах гуляют тучи,
Я Бертолуччи, а вы Белуччи,
Но лучче быть, чем есть вы, невозможно –
И потому-то мне так тревожно.
27.10.25.
На мотив Высоцкого
© Copyright: Борис Рубежов Пятая Страница, 2025
Свидетельство о публикации №125102706717
Свидетельство о публикации №125102706717
Рецензии