По частям, без остатка, у пропасти,
До падения минуты, часы...
И контроль оставляю бессоннице,
Пусть бы день этот не наступил.
Замирает сознание в безвременьи,
Ускользают надежды следы,
Словно свет, пропадающий безвести
В эту осень в районе восьми.
Тишина становится траурной,
Нет в ней больше былой красоты,
До падения, до крушения,
Остаются минуты, часы.
Шансов нет уже на спасение,
И в бессилии, словно в аду,
Замираешь и ждёшь потрясения,
Погружения в эту тьму.
И не веришь, что ты это выдержишь,
Быть к такому готовым нельзя.
И спасает одно при трауре,
Чье-то слово, плечо, рука...
Бессилие
© Copyright: Яна Руденко-Войшель, 2025
Свидетельство о публикации №125102706082
Свидетельство о публикации №125102706082
Рецензии