***

Не выдумывай меня, не надо.
Я не сон и не знак свыше.
Я живая — с примесью яда,
из тиши, где никто не дышит.

Я молчу — и слова тяжелее
твоих фраз про «вернись обратно».
Я умею быть той, что смелее,
и той, что уходит внезапно.

Тихо, сердце, не ломайся.
Ночь — как ткань, её не тронь.
Каждый учится прощаться,
Но не каждый — быть собой.

Мне бы просто — без потерь.
Без обид, без этой спешки.
Жизнь — не школа, не постель,
Не строка в чужой издержке.

Что там нового? Всё то же.
Кофе, окна, интернет.
Только в зеркале — прохожий,
А меня там будто нет.

Мне не снится, что станет проще,
мир не лечит — он просто старше.
У него на душе — пророщен
сад из внутренней фальши.

Я стою на краю привычки,
где трещит под ногами вера.
Ты зовёшь — но во мне табличка:
«Вход закрыт. До весны. Без дела».

Всё как будто из повторов сшито,
каждый день — одно и то же.
А внутри — ни боли, ни быта,
только небо, и то не похоже.

Тихо, сердце, не ломайся.
Ночь — как ткань, её не тронь.
Каждый учится прощаться,
Но не каждый — быть собой.

Мне бы просто — без потерь.
Без обид, без этой спешки.
Жизнь — не школа, не постель,
Не строка в чужой издержке.

Что там нового? Всё то же.
Кофе, окна, интернет.
Только в зеркале — прохожий,
А меня там будто нет.