свой мир сложи

в палитре мира нет ни «зла», ни «блага»,
нет чёрной краски или белизны.
есть просто холст, где каплею бумага
вбирает цвет из вечной глубины.

раскаты грома — не предвестник кары,
а лишь разряд, скопившийся вверху.
осенний дождь — не слёзы и не чары,
что шлют проклятье люду во греху

он просто дождь. он влага для растений,
и лужи, где снуют материки,
и свежесть чувств, и новых вдохновений,
и повод выпить кофе у реки.

огонь в печи — не дьявольское пламя,
а просто жар, дарующий тепло.
и даже боль, что ранит нас шипами, —
зерно, что в силу духа проросло.

мы сами — режиссёры этой драмы,
мы сами выбираем нужный тон.
мы строим замки или роем ямы
из фактов, что летят со всех сторон.

один в закате видит угасанье,
тоску и пепел выгоревших дней.
другой — покой, природы обещанье,
что новый день окажется светлей.

так мир молчит. он пуст и беспристрастен,
как зеркало, не знающее лжи.
а то, что он прекрасен иль ужасен, —
решаешь только ты... свой мир сложи.