Мёртвый поэт

Мне кажется, что я как будто курильщик,
Который скурил все шесть пачек свои.
И мучаюсь я, ведь он словно могильщик,
Сжигает друзей и находит других.

И дело всё в том, что я всё понимаю,
Я знаю, как плохо им после меня.
Вот так я ублюдски себя подставляю,
Мне кажется, что за всё это казнят.

Похоже, узнал, каково алкашине,
Когда он с похмелья с кровати встаёт.
И только себя вижу в этой картине.
Измученный, сонный на мир весь плюёт.

Как жалко смотреть даже глазом на это,
Но кто виноват в моей жалкой тоске?
Не так я себе представлял день поэта.
Вчера же горел, а сейчас в тупике.

И, кажется, понял, что чувствует нарик,
Когда он без дозы, таблеток, шприцов.
Ведь был, как тот самый убогий романтик,
Писавший для твари той сотни стихов.

Я рвал свою душу и нервы калечил,
Я думал, мученьям не будет конца.
Какого-то чёрта себе сам перечил,
Но мразь эта всё ещё держит меня!

И даже не спрашивай снова, ублюдок,
О том, как я чувствую сегодня себя.
Давно потерял я свой здравый рассудок,
Лишился и нервов, и чувств, и лица.