Музыканты на Титанике

Скрипки молчат, когда поют пушки,
Когда гильзы гроздьями сыплются в руки,
Когда грубость шин сминает фиалки,
Когда воздух сжирает гниль и порох от взрывов.
Кажется, так. Но я не согласен.
Разве настанет тот день, что прекрасней
Будет для песен, для музыки крика
И для, быть может, бесплодной попытки,
Но всё же попытки изменить этот мир,
Разжечь в сердцах пламень одним: «Libert;!»

Цитировать строки, лететь во тьму ночи,
Бежать без оглядки и жить, впрочем, тоже.
Быть может, всё это одни лишь слова.
И кто-то небрежно в воздух бросит про нас
С усмешкой презренья: «Решили устроить
Пир во время чумы и дебош – не иначе!»
Плевать! Пусть смеются, заходятся ядом,
А мы будем кричать, пока целы связки,
И мы будем играть, пока смычки надвое
Не переломятся и не лопнут все струны.

Друзья! Нам под силу не только разрушить,
Но и собрать новый мир по осколкам,
И написать, чёрт, на каждом обломке
Слово «любовь» теми красными буквами.
Я вас прошу начертать своё имя
На этих веками запылённых страницах,
И даже если мы сейчас на Титанике,
Давайте же будем на нём музыкантами.