Отцу - офицеру запаса...

Седовласый Кавказ, красотою орлиного взмаха,
Высотой своих гор и степями уже не манил…
Он молитву читал, как последнюю волю Аллаха,
И молитва его не теряла надежды и сил…

Где-то выстрел в горах, либо свет ослепительной вспышки…
Разорвался фугас и лишилась кого-то земля…
Что такое война, знали многие не понаслышке,
Там, где прожитый день, словно жизнь, наступает с нуля…

Неизвестно кого сам Господь сохранит и осудит…
И кого он сегодня посадит в последний вагон…
Где душа пронесется над бездной разрушенных судеб,
Не прогнувшись под тяжестью звезд офицерских погон…

В опустевших домах бродит призрак тревоги и страха,
И совсем не внушает доверия ветхий сарай…
Что поделать…война не имеет границы размаха,
Где закрытая дверь может стать приглашением в рай…

Вновь растут блиндажи, где шумят саморезы и сверла,
Где присутствует дух, не взирая на пот и озноб…
За невинных людей, убиенных ножами по горлу,
И за тех, кто ушел безвозвратно от выстрела в лоб…

Непростая судьба прикасалась тогда в 90-х,
Обездоленных душ под прицелом системы в упор…
Вряд ли кто-то из них размышлял о погонах и звездах,
Досылая патрон в передернутый пальцем затвор…

А война – это мир , состоящий из слез и страданий,
И всему в этом мире однажды приходит финал…
Тот, кто выжил в бою, тот не ищет себе оправданий,
И на фоне войны, однозначно, хоть раз…умирал…

Вот тогда мой отец, был свидетелем этого ада,
И в свои 37 принимал офицерский удел…
В мире мертвых надежд, где не знают ни сна, ни пощады,
И судьба круглосуточно смотрит в свой личный прицел…