Апрельские тезисы снов

Долгое время мне казалось что тетрадь большую не испишу, новую не начну. Исписал.Начал. Я ошибался, думая что всему виной бумага.Нет.Всё гораздо сложнее. Что ж, бывает люди ошибаются...

27 марта 25г.

Ранняя и очень тёплая весна. Почти лето. Моментальный стиль для "Весенние лучи пьяных..." Экспериментирование с автоматической и общей проблематикой.

4 апреля 25г.

Теперь апрельская зима: махонькие листочки в снегу, птички робко вмерзают в лёд. Пишу лёжа в постели - заболел. Все дела моментально исчезли. Том записных книжек Ерофеева в руках когда голова хоть немного работает. Жуткий кашель и под 39. Ерофеев с самого начала хорош, на Авито книги по 1300. Всё более и более интересен жанр дневников,записок,писем и пр. В мартовском номере журнала Мир Фантастики читаю о сербской мифологии; история жанра,бестиарий,имена. Болеть в такую погоду - маленькая трагедия, но я привык к трагедиям. Перечитываю дневник Непомнящего, сейчас о Косово и о возрождении России.

Есть стихи которые нельзя "вскрыть". Стихи А.Лысикова мне такими представляются. Захочешь написать схожее и не знаешь как подступиться. Пример:

Тонкими лесками
Вода пришивает небо к земле
Нежности всплесками
Думаю о тебе
Как ты?
Видишь ли этот дождь
Мосты
Крошит трамваев дрожь
Тоски торчит булавка
В сердце города
Смерти мясная лавка
Всё недорого
Осыпается, мокнет блестящее
Листьев золото настоящее
Солнца вдыхаю
Вместе с туманом свет
Таят
Льды лет

Ещё перечитываю комментарии к хлебниковским стихам (СС под редакцией Дуганова).

Иногда предельно хочется, чтобы тебя никто не трогал. Несбыточная мечта.

9 апреля 25г.

После болезни вновь ощутил то центральное и фундаментальное, от чего идёт пляска. И ведь заранее карандаш не узнаешь - цельный он или ломаный. Только подточив. И иногда выпадает грифель. Можно пойти с другой стороны: неделю тому назад стояла мрачная метель, сейчас +22, лето до времени, люди говорят что весны и не было. Не слушай их, они не доведут до хорошего. Наслаждайся весной! Просто в этом году весна внезапная и неистовая, стремительная как остро-отточенный карандаш, только и всего. Спящие на ходу белки, огромные набухлые бутоны, мельтешение муравьев(соседей по лавке), трели зябликов. Пришла таки красавица. У сосен.

Сон. Стеклят чертановские высотки с огромными балконами, те самые что за прудом по дороге к спортивному центру. Высота и размеры увеличены в 3-4 раза - и домов, и балконов.

Пишу на природе, в ближайшем лесопарке. Дома находиться невозможно: за окнами два детских сада, бесконечные визги,крики и иные звуки с 8 и до 8. Вдобавок началась жара. Муравьи шальные забегают на бумагу и блуждают. Соавторы. Лавка стала муравейником, с утра их не было столько. Повыползали посмотреть на письмо.

Жанр поэзии огромен и монументален, но сейчас пленяют: письма,дневники,воспоминания,записные книжки,интервью.

О том самом фундаментальном. Представьте, чувствовал себя очень хорошо, а потом внезапная(похожая на эту весну) болезнь. Всё перевернулось. В одночасье. Отчётливо осознал(вновь) насколько трудно восстанавливаться: горло просто разрывалось несколько дней и температура держалось на 38-39. Такова суть: смертному это даёт если не силы, то необходимое сосредоточение и настрой, происходит прорисовывание основ, и человек вновь как бы собирается что ли, склеивается из разрозненных кусочков, и человек берёт в руки карандаш. Просто чтобы не забыть!

На днях приснилась мать, её что-то душило в машине реанимации, нечто полиэтиленовое и очень сильное. Разрывал полиэтилен, спасал. Лицо было не мёртвое, но очень бледное,будто в коме. Потом было Ласточкино Гнездо, как награда. Поэт возвращался домой.

18 апреля 25г.

Леди и джентльмены, не сочтите это замечание беспочвенным, но стоит заметить - мир разделён надвое, на лето и зиму, весны и осени больше нет. Где-нибудь в приграничье на скамейке сидит человек и пишет эти строки, являясь при этом эпицентром мироздания. описанное не эгоцентризм. Сила сконцентрирована не вне человека, но внутри: когда человек слаб, все слабости, весь негатив всплывает наружу и мысленно донимает больного, но стоит только окрепнуть и шмель - медовый, мухи-светлые, муравьи - умные и тд.

Сегодня приснилась певица Рианна. Её сила в низком голосе. Её голос переживёт её. 2007. Вероятно она и сейчас красиво поёт: soldiers pull the trigger...

Пробиваться через кошмары в мире снов - путь, насмерть смотреть в лицо врагу, молчать густому лесу о пустой субботе.

Родные дома, улочки и кварталы ждут, готовятся к лету. Теперь лес. И только. преимущество Москвы - она большая и разнообразная, за главными магистралями скрыты спальные районы и города в миниатюре. Излазил бы весь город, если бы не грохот и толпы. Потому только тихие спальные места, явно не Новый Арбат. Хотя поживем увидим.

Очевидно, детские сады "выгоняют" меня из дома, и вопрос дневного обитания остается открытым. И выходные незаметно пролетающие мимо Хроно, Вавилона,Питера Пэна и html-тэгов миллениума. Выходные - тихие и любимые, сады молчат.

Москва - красивый город! Великолепный.

Пишу карандашом, точилка сделана в Китае, Китай - спящий дракон. У Китая есть учение Лао, у России аналогов нет. Потому за Китаем будущее.

Пока поёт зяблик, уходит тропой столетие.

Заметки на кронах леса.

Любитель горького шоколада не замечает течение времени.

Иван-чай горчит немного.

Огромный шмель на плече - первый читатель записки.

Апрельское лето в разгаре дня.

19 апр. 25г.

*

Сегодня танцевал в ночи. Проснулся посреди ночи (такое часто со мной бывает) и ни в одном глазу. Понимаю, что не выспался. Решил попробовать танец. Делать что-то необычное для себя иногда помогает. Заснул. Сейчас расцветшее утро. Нашёл старую синюю крышечку для опилок, сижу на диване и пишу. Карандаш 4В, мягковат. Подтачиваю. распродаюсь на Авито, так приятно когда капает в свинку...

За завтраком - Оксана Васякина с подругой идут за покупками в Пятёрочку (Проспект Мира).

Считать тропинки, чем не занятие.

Приснился несколько раз подряд один и тот же сон: как я иду от кровати к окну,чтобы расшторить.Когда наконец это получилось,то за окном наблюдался ландшафт пепельно-серых холмов безграничной протяжённости, а никакие не сады и не шеснари. Правда очень недолго, казалось пейзаж невзрачный, но я молил всеми средствами, чтобы он не исчезал. но он исчез. Может быть нужно было кричать? Но я не кричу никогда во снах. Далее заснул. Две брюнетки с вызывающе-оголёнными ногами на пуфике в фойе театра. и сокровенная невысокая женщина в костюме. В обнимку ждём начала сеанса. руки, как у скелетной нежити, исчезающие.

Если пойдёт дождь, то обязательно завтра.

Неиспробованный жанр: интервью с самим собой.

Дети кричат.

25 апр. 25г.

*

Заварил Иван-чай. Сейчас сижу на лавке в Яблоневом Саду, на великолепном солнце. Загораю сквозь капустные листы кофт. Стиль, конечно же, гранж. А что такое гранж в литературе? Интересно. Почти как в старые добрые времена вывожу психоделию богатую образами:
тропинка топи
безглазый вихрь направлений
кровавый силуэт луны
проклятые цветы
тончайшее перил
по щиколотку в фиолетовой воде
удивление дали
и др.
Пилотное название - "Попытка ничего не вспомнить". Название не имеет никакого отношения к содержанию, ночному путешествию бог весть где. Тогда зачем давать такое название?

Очень интересная моя черта - двойственность. Я могу быть глубинным психоделичным сновидящим, абсолютно антисоциальным, а могу превращаться чуть ли не в гигантского великана на площади и громко проговаривать при это невероятные слова. И в обоих случаях крайности, до предела, до глубины. А самое главное - непонятно что мне самому больше нравится.

26апр. 25г.

*

Из О.Васякиной:

Я не понимаю, как можно писать литературу, оторванную от жизни,- это невозможно. У меня есть моя жизнь, я её пишу вместе с текстами.

Москва - удивительное место, она включает в себя много разных городов, я особенно люблю спальные районы, потому что когда ты в них оказываешься, ты попадаешь в любой маленький российский город.

...а за окнами протяжный чёрный вечер наступает
и мы в него выйдем когда
страшная сытость отступит
и мы выйдем и по улицам серым пойдём
в забытии
смотреть на темнеющий бедный город

*

У холодного весеннего озера я вдруг подумал: что было бы, если бы я с детства целенаправленно учился поэзии, а скажем не плаванию,самбо или баскетболу. Какой в итоге была бы поэзия?

Словно сидишь над крышами домов... панельными многоэтажками советского мира, и реже над историческим центром или двускатной провинцией.

Бабуля сидит, читает газету и не мёрзнет. А я мёрзну и не читая! Мне нужно хотя бы +24 чтоб не мёрзнуть.

30 апреля 25г.