Стою на берегу, где Ока с Волгой спорит,
Где ветер шепчет былины на ухо.
И в тишине мне слышится не звон,
А тяжкий вздох седой, былинной Руси.
Здесь каждый камень — летопись земли,
Здесь предков тени в зелени берёз.
Их руки в пахоте хлеба растили,
Их кровь легла в закатную зарю.
Не в силе Бог, а в Правде, — нам завещано,
Сквозь пепел пожарищ, сквозь дым перемен.
И крест свой неся, не за страх, а за совесть,
Мы строили храм посреди всех деревень.
Что нам оставили они в наследье?
Не злато-серебро, не суетную честь,
А ту святую веру в нашем сердце,
Что помогает и поднять, и донести.
Так встань же в круг, потомок, не забудь:
Ты — звено в той цепи золотой.
Чтоб не порвалась нить, чтоб не ушла в забвенье
Та правда, что светла и вечна, как родник.
Зов прародины
© Copyright: Сэм Браун, 2025
Свидетельство о публикации №125102700435
Свидетельство о публикации №125102700435
Рецензии