Я приложил ладонь к холодному камню кургана,
И тишина заговорила со мной на языке веков.
Не ветром степным — гулом седого тумана,
Прорастают сквозь время основанья основ.
Это не прах, а живая и плотная сила,
Что струится по жилам, напоминая вновь:
Как по этой же пахле ходило светлое племя,
Защищая свою и твою насущную кровь.
Мы — лишь звенья в той цепи, что тянется к началам,
Где в плавильном котле рождалась русская стать.
Предков мудрая грусть нас незримо пестует,
Чтобы внукам своим бессловесным не проклинать.
Не уйти от корней, не отринуть наследия бремя,
Как не выплеснуть душу, чтоб с пустотой остаться.
Мы — те же листы на развесистом древе,
Что шумят о былом, чтобы с будущим справиться.
Так стоят города на костях и на пепле былом,
И алеют рябины, как вечные маяки.
Пока помним — мы дышим. Пока чтим — мы живём
Не случайными гостями средь этой вечной реки.
Слушаю землю
© Copyright: Сэм Браун, 2025
Свидетельство о публикации №125102700430
Свидетельство о публикации №125102700430
Рецензии