Бросив в садах собирать айву
Этим дождливым днём,
Осень, похожая на вдову,
Тихо грустит о нём.
Он, бездыханный, лежит в траве,
Ширится кровосток,
Лопнула каска на голове,
К каске прилип листок.
Ей бы вернуть этот день назад,
Выиграть жизнь, как приз.
Вот он ещё не закрыл глаза,
Лист не сорвался вниз...
Осени многого не дано,
Просто следи, готовь.
Осень в бокалы нальёт вино,
Красное, словно кровь.
Проклята холодом и войной,
Миром, который лжив,
Осень уверена, что весной
Он бы остался жив.
Бросив в садах собирать айву
© Copyright: Инна Кучерова, 2025
Свидетельство о публикации №125102700427
Свидетельство о публикации №125102700427
Рецензии